Pesadilla consumada






A tientas en la penumbra intento palpar las ascuas del futuro,
sólo hallo frío y horas congeladas,
filos de escarcha, cenizas de rosas.
Me baño en la ribera de un río de cauce olvidado y silencioso
escoltado por rocas sonámbulas y
una silente flor decapitada.

Sueño frondoso, me atrapó en sus fauces negras y hediondas.

Atino a ser brisa y busco
sin titubeos la aurora en la retina,
me alejo de tanto escombro, despojo e invierno herido yacentes en mis sesos
en medio de la estéril soledad de unos minutos.
Huyo de una pesadilla consumada
(pasear por la muerte y sentir su aliento como único testigo).

Me baño en la luz y con su espada, decapito a las sombras.


Aurora
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7 comentarios:

elisa lichazul dijo...

amanecer y despertar nos salva a veces y otras nos ahoga aún más
intenso poema Aurora querida

Besitos y Felicidades!!!

TORO SALVAJE dijo...

Jo, que bueno es este poema Aurora.
Me hubiera gustado escribirlo a mí.

Seguiré decapitando sombras.

Besos.

La Zarzamora dijo...

Hay que degollarlas, incluso, a esas sombras.
Por suerte sólo fueron eso, sombras.
Y lo más alejadas, mejor.
Besos, Aurora.
Feliz entrada de año.

Pedro Luis López Pérez dijo...

La vida es un sueño; a veces mezclada con pesadillas de voluntario inconsciente final. Buscamos preguntas en sueños apacibles, pero los interrogantes se vuelven en frondosidad de dudas y de traviesos Trasgus jugando con nuestro subconsciente.Necesitamos antidotos y que mejor que buscar adas mágicas o xanas hilanderas de ovillos de hilo de oro que hilvanen nuestros pensamientos.

Rosana Martí dijo...

Hay pesadillas tanto de día como de noche, hasta dormida o despierta, las sombras están siempre al acecho, precioso escrito amiga mía.

Un fuerte abrazo con mi cariño siempre.

María José dijo...

Pesadillas que devoran nuestra alma sin poderlo evitar....es perfecto ,Aurora.
Millones de besos.

ShiroDani dijo...

¿Hablas quizá de una cárcel vivida, de un callejón sin salida o una noche oscura, que de los cuales al final saliste, que con tesón iluminaste?
Los sueños son esbirros de la memoria, de lo no conseguido.
Vuela, esparce tu polen purpura sobre lo oscuro, sobre los que nos quedamos allí atrapados sin salida.
Un abrazo Auroriña.